Poesía Histórica Hispánica

Juan Luis Panero, Galería de fantasmas (1988) Y aunque la vida murió, nos dejó harto consuelo su memoria Jorge Manrique Si como afirma Borges todos los hombres son el mismo hombre, aurora y agonía, y poco importan sus nombres y sus rasgos, yo quisiera olvidando la anécdota banal de mi destino buscar en otro rostro a ese único hombre, otra sombra, otro sueño mejor, igualmente perdido. Un caballero dispone sus armas, sus escuderos ajustan la armadura, se coloca el yelmo, sujeta con firmeza el escudo, la luz de la mañana es un reflejo metálico del sol, el tiempo se ha detenido en las gualdrapas del camino. Todo esto ocurre en 1479 y aún sigue ocurriendo frente a las almenas del castillo de Garci-Muñoz. El caballero blande su espada en defensa de su lealtad y de su reina, aún no sabe que su destino termina allí, en el campo de Calatrava, que no verá otro día. Entre rasgar de flechas y cascos de caballos, oliendo a tierra seca y sangre sucia, quizá recuerde ...

José María Álvarez, Museo de cera (1983) Como en un espejo, en su mirada se reflejan esos alegres cuerpos que bailan alrededor del fuego. Hace ya mucho que este hombre sabe que la vida carece de sentido, que más allá de cierto respeto por sí mismo y por algunos de los otros, poco importa. Algunos ratos de lectura, sí, esas narraciones de las hazañas de los grandes; y los versos de unos cuantos poetas verdaderos. Algunas horas de conversación con un amigo. Pero esos cuerpos, ah, esos cuerpos que bailan alrededor del fuego. Alegres, jóvenes, excitantes. Alguno de ellos ya se ha estremecido entre sus brazos. Y esa que baila y ríe, allí, sí, esa morenita... no debe tener más de quince años. Qué poema no daría por gozarla esta noche en su cama. Llama con un gesto al copero, y mientras disfruta con el vino generoso contempla el esplendor del firmamento, le sonríe a la Luna. Es imposible saber qué expresa ahora su mirada. Muchas veces me ha dicho: Ella ta...

Guillermo Carnero, Dibujo de la muerte (1967) En unas pocas horas puede el vino, en la dulce demencia del festín, y las arpas, laúdes, las delicadas sedas, aplacar el amor, como la cólera. ¿Qué queda como presa a la vejez, qué peor enemigo que este arte de conservar la vida? El brillo de los mármoles labrados no ocultará tu muerte. No seremos dentro de poco ya, ni estos dorados cortinajes, las vívidas hogueras, el carmesí arrugado tras la danza ni el líquido destello de las gemas en los rubios cabellos, tras el baño. Proclaman en el llano azul los fresnos el baño de las ninfas. Un tropel de centauros te cerca. Todos estos brillantes candeleros y telas han de prevalecer sobre nosotros, quizá será la muerte la única certeza que nos ha sido dado alzar sobre la tierra, escuchad cómo rasga una hoja lentísima los tapices del palio, cómo se desvanecen esos versos unidos a la música, cómo la proa del     Buccentoro, sumergiendo en el agua los flecos amarillos, s...

Sergio Macías Brevis, Ziryâb. El mágico cantor de Oriente (2010) Las aguas del Tigris deslumbran de luz. Un aroma de azahares cubre el antiguo paisaje iluminado de mariposas que se equilibran sobre las flores. Entre higueras y naranjos un músico tañe las cuerdas que desatan la alegría de los pájaros sobre el alféizar del horizonte. Los sonidos del laúd y la dulzura de su voz silencian el ritmo de los arroyos que hacen danzar a hojas y nubes. Se llama Abu I-Hasan el que esculpe la música en el corazón, mientras los rayos del sol atraviesan las soledades de las uvas. Se silencian las cigarras. Las alas de la luz disipan las sombras de la muerte. Y las almas se embriagan con sus canciones cristalinas. Con la llamada del muecín queda absorto en la oración. Escucha la voz profunda de Allah: -Premio tu voz y perseverancia. Tus melodías trascenderán y darán armonía al mundo.- Pensó que había sido un sueño y guardó el mágico secreto en su alma, dejando caer conmovid...